NPI

 
   NPI.Tres iniciales.Tres letras.Una frase.Una expresión que todos nosotros habremos utilizado cuando éramos niños.Ni Puta Idea.En el momento en que te preguntaban algo que desconocías lo soltabas y te quedabas tan ancho.Si eras un poco finolis sólo decías las iniciales.Creo que realmente te haces mayor cuando te empiezas a avergonzar de usarla. Qué sencillo era todo entonces!! Antes de que esta sociedad que se empeña en explotar nuestras ansias de protagonismo y nos hace creer que al mundo le importa que estés con tu tío Ponciano en un pueblito de León asistiendo a la matanza del gorrino,para lo cuál nos muestras diversas fotos de tan divina tradición,o que te sientes confuso porque te has levantado con el calzoncillo pegado al culo ( el que lo use), nos diga que debemos opinar de todo,que tenemos derecho a ello,que toda opinión importa y que debe ser respetada.Pues no,algunas opiniones no deben serlo,porque simplemente son chorradas,son un "hablar por no callar",un intento de nuestro ego de demostrar lo inteligentes que somos y tapar nuestros complejos.Con lo sencillo que sería un "Ni Puta Idea" lo complicamos todo.Una opinión fundada se debe basar en el conocimiento,el estudio,el análisis y el razonamiento.Pero mucho me temo que eso es una rareza.Lo habitual es justo lo opuesto y,para demostrarlo,os voy a poner un ejemplo "a grosso modo".

   Una calurosa tarde de principios de verano te encuentras conversando de un tema simple y llano -Pues resulta que los pingüinos debido a su sentido de localización son capaces de recorrer grandes distancias hasta volver al mar para comer,pero no se sabe muy bien por qué alguno se separa del grupo, se encamina en dirección opuesta internándose tierra adentro y, aunque lo pongas en la dirección correcta,vuelve a dirigirse hacia la incorrecta pese a que eso suponga su muerte - a lo que siempre sale alguno para dar su opinión -eso es porque no ve bien! yo me acuerdo que mi primo Manolín tenía un periquito tuerto y le abrías la jaula y no era capaz de salir o intentaba comer del comedero y no atinaba- tú, perplejo, le dices -no creo que el problema de los pingüinos tenga nada que ver con el periquito de tu primo Maniolín- y él ya algo enojado te replica -jode! son pájaros no? pues igual!! además cuando juegas a la gallinita ciega tampoco sabes a donde vas,o al pajarito inglés...- claro,tú ante tan contundentes argumentos,te empiezas a enfadar de verdad y decides demostrarle que sabes de qué hablas -mira chato,soy licenciado en biología marina becado por la Universidad de San Diego California,probablemente la mejor del mundo,estoy especializado en fauna antártica. He estado dos años junto con otros cinco biólogos de diferentes países observando el comportamiento de los pingüinos en su hábitat natural y no hemos conseguido sacar ninguna conclusión clara.Tengo los huevos cristalizados ya del frío que he chupado y no pienso comer nada enlatado en mi puta vida y ahora vienes tú a decirme que será porque no ven bien!! Igual era esa la solución.... Mira ya tienes negocio;gafas para pingüinos.... Anda,vete con tu puto primo Manolín y su pobre periquito a jugar al escondite o como se llame y dejame en paz!!!- a lo que él visiblemente ofendido, te contesta -Jode tío!! no te pongas así, es mi opinión, que pasa que no la puedo dar? todos tenemos derecho a expresarla!!! que carácter....- .....con lo fácil que hubiese sido decir "ni puta idea" .

   Así que, ya sabéis,un NPI a tiempo es saludable:porque es mejor parecer un ignorante,que abrir la boca y demostrarlo.Bueno,al menos esa es mi opinión. Que pasa,que no puedo darla?

Trigger Travis

                                                                                                                                                                   

   Siempre me he considerado una persona abierta en lo que a música respecta, cierto es que tengo mis preferencias pero siempre estoy abierto a nuevas experiencias. Aunque alguna sea cuanto menos curiosa.Una de estas es la que os voy a contar "a grosso modo".

   Tengo un amiguete que toca la batería en un par de grupos Punk.Siempre le había comentado que iría a verle un día y,después de mucho tiempo, llegó la ocasión. He de decir que mi conocimiento del Punk es bastante limitado; Sex Pistols, The Clash y algún que otro grupillo más, pero poca cosa.Aún así decidí ir, pero con la compañía de dos de mis secuaces por si pintaban bastos ( ya se sabe,los Punkis son muy suyos....).

   Después de tomarnos nuestros calamares de rigor , nos encaminamos al concierto.Era un festival con cuatro grupos de los que el de mi amigo era la estrella.Para empezar, no sabiamos muy bien dónde era,porque era en una localidad cercana y sólo El Pollo había estado una vez en un concierto.Tras buscar un rato, preguntamos al camarero de una tasca que resultó estar bastante tronado y después de contarnos las excelencias de sus pinchos de bacalao a muy buen precio,nos indicó bastante bien.Teníamos que subir unas escaleras un tanto tétricas y llegábamos a lo que parecían unos antiguos talleres o locales ( no sé muy bien ,porque era de noche,estaba poco iluminado y procuraba no levantar la mirada del suelo...).Decidimos entrar por una puerta de donde salía una música atronadora pero,en un momento de lucidez paré al Piojillo y le dije: Que entre el Heavy primero!!! Y ahí fuimos.

   Al cruzar esa puerta pareciese que entrabas directamente en la década de los 70's en un local del mismísimo Londres.Luces negras,las paredes llenas de pegatinas,techo bajo,suelo lleno de serrín,gente fumando de todo sin temor,camareros que daban más miedo que los clientes,sofás de media luna,unos baños en los que hasta al Bear Grills ese le costaría sobrevivir y al fondo una tarima que hacía la función de escenario.Ah! si....y cerveza a 1euro.Lo alucinante es que El Pollo me decía que aún había estado en algún antro peor,lo cuál no se si me tranquilizaba o me inquietaba más. Por fortuna,13 tardó demasiado en avisarme para venir porque para ella,tan divina siempre y con tanto gusto y detalle al vestir,hubiese sido un shock difícil de superar.

   Pedimos la primera ronda mientras empezaba el festival y yo que por motivos de logística no bebía alcohol,procuré coger el botellín de cerveza 0,0 con la etiqueta hacia adentro no fuese a despertar las iras de algún Punki al ser el único abstemio del local.Como la cosa se demoraba,pedimos otra ronda y el camarero transtornado me cobró mal,Mira que es fácil!!tres botellines a euro;tres euros, si te doy un billete de cinco,me devuelves dos euros.Pues no!! me devolvió tres.....En ese momento llegó mi amigo y nos dió la grata noticia de que el festival empezaría una hora más tarde y de que ellos no actuarían hasta las dos de la madrugada.A nosotros nos tembló todo.Tantas horas ahí metidos!!! como mínimo saldríamos con cresta,tatuajes y un imperdible en el pezón....

   Por fín llegó la hora del concierto.Nos volvieron a sacar fuera para pagar la entrada,alumbrados por un foco que cuando se calentaba se apagaba.Yo pensaba dos cosas: "aquí nos puede atacar hasta un hombre-lobo" y"si salgo de esta lo cuento en el blog".Nos hicieron pagar 5 euros por el festival y nos dieron como entrada un recorte de una publicidad de un ciclo de pelis de terror.

   Llegó el momento.El primer grupo era "Teodora Barbarie".Un grupo donde cantaba una mujer a la que minutos antes yo había calificado de "colgada".Empezó a dar gritos sin parar,de los cuales yo sólo entendía "policía,policía".Que manera de berrear!!! saltaba,se arrodillaba,se rebozaba en el serrín,enseñaba las tetas...y todo eso,sin parar de vociferar.El Pollo y yo nos mirábamos perplejos mientras El Piojillo lo grababa con el móvil y exclamaba: esto lo cuento y no me creen!!esto hay que vivirlo al menos una vez en la vida!! Era como si nos hubiesen dado con un mazo gigante en la cara,como al pobre coyote cuándo está apunto de pillar al correcaminos.La verdad es que tocaban muy bien,pero con esos alaridos lo fastidiaban todo,aunque supongo que a los Punkis es lo que les gusta.Después llegaron "Hondartzako Hondakinak" tres francesitos que dieron un estruendoso mini-concierto que lo comparé a estar sentado en una hamaca detrás de la turbina de un avión.Me dio la sensación que fué una única canción de 45 minutos.Los chavales ya se sabe,típicos franceses,afectados,entre " no me entero de nada " y " paso de todo " pero bueno,a mi me gustaron.Trás ellos llegaron "Al Infierno En Goitibera" .Estos ya se notaba que eran un grupo más serio y profesional.Todos salvo el cantante estaban entre los cuarenta y cinco y los cincuenta años.Tocaron muy bien,sin grandes alardes pero siempre en su sitio,demostrando que tenían muchas tablas y ,quizás, que tenían ganas de irse porque ya no eran horas y alguno tendría que llevar al niño al fútbol.Y llegó el momento cumbre.Salió "Trigger Travis",el grupo de mi amigo.Desde la prueba de sonido se demostró porqué eran las estrellas y porqué eran los únicos con merchandaising.Sonaban realmente bien.Sobretodo Aitor ,el batería,y el bajista:un tipo enorme que se comía el escenario y que ,aunque parecía en trance a veces,demostraba una maestría con el bajo tremenda.Aitor derrochaba una energía y una capacidad para llevar el ritmo a su antojo,subiéndolo o bajándolo cuando fuese necesario,realmente increibles.Hasta el cantante cuando había partes en las que no gritaba,me pareció que tenía una buena voz.La verdad es que pensamos que si variasen hacia el heavy o el rock duro,incluso podrían tener cierta fama,lástima que con el Punk el público es muy limitado.Pero....Que demonios!! si eso es lo que les gusta que lo disfruten.

   Así nos dieron las cuatro de la madrugada entre Punkis.Todos nuestros miedos se diluyeron como las pastillas efervescentes que se tendrá que tomar la Teodora esa después de cada concierto.Toda la gente se portó genial.Había alguno que parecía durante las canciones totalmente perturbado,moviendo la cabeza arriba y abajo y moviéndose en espasmos, pero luego era el que sacaba la ronda de todos.El público durante los conciertos estaba dándolo todo pero durante el montaje y desmontaje se sentaban tranquilamente en los sofás y charlaban de sus cosas.Todos menos los francesitos,que andaban como perdidos incluso entre ellos y un Figura cercano a los sesenta,al cual bautizamos como " Briatore" por su melena plateada y su tez morena,que se cambiaba de camiseta en cada concierto,que no paraba de saltar y bailar,saludar a todos con el puño en alto y beber y fumar canutos sin parar,tanto es así, que el cantante de Trigger tuvo que empujarle y llamarle la atención porque lo estaba ahogando ( ya se sabe,el berrido es lo que tiene,gastas mucho aire).Otro dato curioso de los que me gusta fijarme era que el 98% de los allí reunidos llevábamos jersey o chaqueta con capucha y el resto gorra.También he de decir para sonrojo nuestro, que fuimos los únicos que tiramos una cerveza.

  Osea que ya sabéis, abrid vuestras mentes que nunca sabes que te puedes encontrar,incluso después de cuatro horas llegas a apreciar y te llega a gustar un concierto Punk.Nosotros ya estamos esperando a que Aitor toque con su otro grupo:" Superdozer"

 

What If You

   Se me hace extraño escribirte esto sabiendo que esta vez no lo vas a leer.Después de tantas palabras,frases,textos escritos para tí,que tanto te gustaban y que decías que eran "yo" en mi pura esencia en cada letra,éste no lo leerás.Pero aun así he de escribirlo,debe salir,debe formar parte de mi universo.Debe ser el último viaje de un tren que se ha quedado obsoleto y va a ser desmantelado.

   No logro comprender que pasó, que se rompió, por qué decidiste destruir algo tan bonito.Si yo era tu ángel de la guarda,como me llamabas,por qué me mandaste al purgatorio.Si tanto te tranquilizaba y tanto bien te hacía,por qué me apartaste de tu lado de una forma tan cruel.Yo quería compartir mi felicidad contigo y tú querías compartir tu infelicidad conmigo.

   Cuántos mensajes compartidos,cuántos selfies,cuántos besos en la noche,cuántos abrazos mañaneros,cuántas tardes de aeropuerto y noches de hotel,cuántos whatsapps de ánimo y sosiego antes de una reunión o de una conferencia,cuántas canciones dedicadas,cuántas risas entre tanta tristeza,cuánta ternura entre tanta rudeza.Tantos momentos vividos para nada.

   No creo que no quieras ser feliz, si no que piensas que no lo mereces y cuando la felicidad llama a tu puerta,la cierras de un portazo.Es cómo si,de una extraña manera,fueses feliz siendo infeliz y haciendo daño a quién más te quiere y a quién más quieres, te autocastigases.Me decías que eras dañina para mí y yo te contestaba que a mi no me hacías daño,te lo hacías a tí misma,porque,lo que para mí era un enfado momentáneo, para tí era un continuo sufrimiento por volver a hacerme daño.Te repetí muchas veces que no sabía quién había hecho ese trabajo de minado en los cimientos de tu autoestima,pero había sido impresionante,yo intenté reconstruirla pero fracasé.No conseguí que te vieses de otra forma,de la forma que yo y los demás te veíamos. No conseguí que te quisieses.Y para querer a alguien, antes debes quererte a tí mismo.

   Pero,al fin,tuviste razón, fuiste dañina para mí. Conseguiste que lo que nunca creí que me fallaría me fallase;mi cabeza.Aunque,tal y cómo en tantas ocasiones me has repetido,de lo malo siempre saco algo bueno,esto me va servir para evolucionar,conocerme más a mí mismo y para tener claro qué es lo que quiero y qué no.

   Me empeñé en salvarte,pero no puedes salvar a nadie que no quiere ser salvado.Te tendí mi mano y no sólo la rechazaste,sino que escupiste en ella.Seguro que te estarás preguntando si algún día te perdonaré y yo me pregunto si algún día serás capaz de perdonarte a tí misma.

   Una vez leí que lo único que no se puede permitir un náufrago es una huelga de brazos caídos. Nosotros eramos dos náufragos que remabamos frente a un inmenso mar de dificultades.Yo pensaba que remando juntos conseguiríamos llegar, no a buen puerto,tan sólo a una calita donde ser felices.Pero cuando miré hacia tí me di cuenta de que sólo remaba yo,tú te habías quedado a la deriva mucho tiempo atrás. Y yo no voy a seguirte.

   Así que termino este texto con unas estrofas de la última canción que,a modo de premonición, compartiste conmigo:" What If You " de Joshua Radin .
                                                                       

                                                 "Pero,por esta noche
                                                     estaré aquí contigo.
                                                     Sí, por esta noche
                                                     me tumbaré aquí contigo.

                                                   Pero cuando el sol
                                                     golpee tus ojos
                                                     a través de tu ventana,
                                                     no habrá nada que puedas hacer."

El Extraño Caso De Los Hipsters Comedores De Cerebros

 


   Después de una larga ausencia,vuelvo a escribiros .He estado un tanto descentrado por un susceso que me ocurrió este verano.Algo que que a punto ha estado de variar mi situación, mi esencia,de una forma drástica.Por fortuna he vuelto a mis orígenes y aquí estoy para dar de nuevo mi visión de la vida de una forma nada objetiva. Paso a relatarlo "a grosso modo".

   Todo ocurrió una noche de mediados de Agosto.Estábamos a punto de irnos a casa Piecitos y yo,cuándo aparecieron unas amigas de Piecitos:La Navarrica y La Bordeguay.Trás mucho insistir,consiguieron convencernos para tomar unas cervecitas.La noche transcurría con total normalidad,riendo y "cerveceando" sin más contratiempos.Hasta que se nos ocurrió ir a un bar nuevo.Era un antiguo salón de billares que habían transformado en un local para dar conciertos.Desde este cambio nunca habíamos ido.Gran error.Nada más entrar me recorrió un escalofrío por la columna vertebral.Al fondo del bar había dos dejays pinchando música en un escenario hecho con palés.La música que ponían me recordaba a las series manga japonesas,tal vez fuese Pizzicato Five o algo similar.Eché un vistazo a mi alrededor y lo que ví me sobrecogió. No había mucha gente,pero todos eran Hipsters.Muy Indies ellos leyendo revistas de culturilla en mesas y sillas de mercadillo.Eso sí, todas las baldas y mesas estaban llenas de libros y revistas,aunque creo que muchos de ellos no habian sido abiertos en la vida.No obstante,como servían cerveza,nos arrimamos a la barra.Unos instantes después de pedir noté algo que me rozaba el brazo,como si de una caricia se tratase.Eso me sobrecogió. Enseguida miré a mis compañeros a ver si habían sido ellos,pero no.Que extraño,pensé.Decidimos salir a la terraza a tomar la cerveza a la fresca. Mientras íbamos hacia allí nos sentíamos observados en todo momento,tanto es así que La Navarrica se cayó en las escaleras de acceso a la terraza ( esto no tengo muy claro si fué por eso o por las 25 cervezas anteriores). Abrimos la puerta y fué como si todo el mundo se girase a mirarnos,de hecho todo el mundo lo hizo. Instintivamente me eche la mano a la bragueta por si me había dejado bajada la cremallera,pero no,simplemente no eramos de su "grupo".No estábamos infectados del mismo virus que ellos.Pude reconocer a unas cuantas personas entre ellos,pero me saludaban con rubor,casi furtivamente. Todos a los que pude reconocer estaban ligados al mundillo cultural de la ciudad.Estaban representados todos los subgrupos dentro de los Hipsters: chicos con barbas largas y repeinados,otros con sus gafas de pasta y su onda en el flequillo,algunos incluso con un bigotillo estilo carrera de hormigas, ataviados con gorras a las que no les quitan el cartoncillo de dentro, camisas de cuadros y pantalones remangados.... y ellas vestidas de sesenteras,todas muy Vintage,con faldas de vuelo,con sus labios rojos chupachup,algunas incluso de estilo Pin Up y otras simplemente horteras.Daban un aspecto muy alternativo,cuando si te fijas bien,llevan encima más dinero en ropa y abalorios,del que tengo yo en mi cuenta corriete .Todos estaban sentados en sus hamacas viejas y apoyados en las mesas recogidas de Traperos De Emaus bajo unas sombrillas de la posguerra. Por lo menos se han ahorrado un dineral en el mobiliario,todo hay que decirlo.Nos tomamos la cerveza bastante incómodos y decidimos largarnos de ahí cuanto antes,siempre bajo la despreciativa mirada de los Hipsters.Después de escabullirnos fuimos a otro bar,pero algo había cambiado en mí. Me sentía extraño.aguanté un ratito más y me marché a mi casa.

  A la tarde siguiente había quedado con El Pollo para echar unos tragos.Estaba afeitandome y me sorprendí rasurando mis características patillas casi hasta hacerlas desaparecer y pensando en cambiar la perilla que me ha acompañado desde que bebía licor 43 con batido de vainilla y que tantos éxitos me ha granjeado por un fino mostacho. Al momento lo descarté,pero este suceso me hizo preocuparme por la noche anterior.Se lo comenté al Pollo y me dijo algo tan simple como cierto: los tipos normales estamos en peligro de extinción. Yo asentí mientras escuchaba la música del bar a la que denominé "caipiriña monamour" y que no conocía ( un día os hablaré de la música de los bares).Estuvimos toda la noche de bar en bar solamente para corroborar esa afirmación.... y....cuánto más avanzaba la noche,más cierta era.

   Así he estado todo este tiempo,luchando con este virus inoculado aquella noche.Siempre alerta,siempre mirando a mi espalda.Cada vez que salía a la calle me sentía perseguido, acosado,observado.Siempre pasaba algún Hipster en su bici G.A.C. de hace 30 años y me miraba con desdén, como diciendo: intruso,no eres de los nuestros,no estás en la onda. Incluso un director de cortos al que conocí cuando empezaba su carrera y que al tener cierto éxito se dejó contagiar,me cruzaba con él y lo miraba pasar con su barba,sus gafas Ray Ban de "Corrupción en Miami" y su camisa Hawaiana (seguro que cuando iba de vacaciones a Torrevieja con sus padres y su padre se ponía una camisa de esas se avergonzaba de él) me daba la sensación de que se le escapaba por la comisura de los labios una sonrisilla cruel que me helaba la sangre.

   Al final me decidí a tomar cartas en el asunto y usar una terapia de choque.Desempolvé mis discos de Metallica,Ramsteim e, incluso,los de Marilyn Manson.Me descargué las mejores películas de Paco Martinez Soria y de Bruce Lee.Empecé a releer las novelas del desdichado de Wilt de Tom Sharpe.Y me he comprado 2 camisetas más de Kukuxumuxu.Creo que voy progresando adecuadamente......

   Espero que hayáis aprendido de mi experiencia y os mantengais alejados de ellos,son muy peligrosos.Y no os dejeis acomplejar por sus miradas de condescendencia, por sus aires de superioridad, ni por su forma de vivir tan "cool" como diciéndote: tu no sabes apreciar las cosas buenas de la vida,ni la buena música, ni el arte,ni la moda,ni la gastronomía, sólo nosotros tenemos la verdad absoluta y exprimimos la vida a cada instante.Y ahora me despido rapidamente porque os tengo que dejar que quiero pillar unas entradas para el concierto exclusivo de presentación del nuevo disco de Havoc "Lo Saben Los Narvales".

 

Un Jazz Con Limón Y En Vaso Ancho

   Hace unos días terminó el festival de Jazz de Donosti.Hace mucho que no es lo que era.Hay que decir que ésta es la ciudad de los expertos de temporada:llega la temporada del Jazz y todo el mundo es experto en Jazz durante esos dias,aunque no lo escuchen nunca.Después llega la quincena musical y lo mismo.La Semana Grande los convierte en expertos en pirotecnia.El Festival de Cine en críticos de cine,aunque la última vez que fuesen estrenaban Superagente k9 en el Savoy...Y así continuamente,dependiendo de la temporada se especializa uno en tal o cuál materia.Pero al final tan borregos cómo los demás

   Siguiento estas premisas,donde lo importante es que te vean y no que entiendas y/o te guste,ha terminado por convertirse en un acto social al que hay que ir y dónde lo menos importante es la música.Hay que pasearse por el medio de todo,si es con los niños mejor,para impregnarse del ambiente y para que,a ser posible,puteen al resto pisandoles,corriendo entre ellos o berreando sin compasión,mientras los papás muy melómanos ellos,se hartan de cervezas.Estoy convencido de que al noventa por ciento de la gente que ves pasearse por las terrazas del Kursaal o en los conciertos más Jazzísticos,preguntas quiénes eran Duke Ellington,Charlie Parker o Chet Baker y justo,justo sabrán quienes son de oídas.Por supuesto,no habrán oído nada de ellos o,si lo han oído,ni siquiera sabían lo que escuchaban.Y si ya les hablas de Max Roach,Ornette Coleman o Dizzy Gillespie pensarán que son jugadores del Manchester United por lo menos.Todo ha pasado a ser un negocio para el ayuntamiento y las marcas patrocinadoras que lo explotan sin ningún pudor y han dejado los verdaderos conciertos para los más adinerados poniendo unos precios exorbitantes y no para los verdaderos aficionados.Y si no,que me expliquen a mí que pinta Carliños Brown en el Jazzaldi,que bossanova,bachata y esas cosas tocará pero Jazz....ni en casa y con las luces apagadas.O Pitingo....( me niego a comentar nada más sobre él).Aunque todo hay que decirlo,algunos conciertos gratuitos también merecen la pena,lástima que una gran mayoría no los aprecien. Por supuesto yo también me uno a este acto social cuando puedo,teniendo unas cuantas anécdotas como la que os voy a relatar "a grosso modo".

   En cierta ocasión, una amiga que había tenido una lesión jugando al rugby y necesitaba silla de ruedas,me pidió que fuésemos.Como me olía el desastre,me había escaqueado hasta entonces,pero fué tanta su insistencia que accedí.Llegamos y enseguida nos juntamos con otros amigos.Fuimos a uno de los puestos de bebidas y nos acomodamos allí, más que nada para que mi amiga estuviese cómoda ( soy así de caballeroso.....).Casualmente atendía una morenaza tremenda con un ceñido vestido ibicenco.Me dispuse a desplegar todos mis encantos para lograr algún trago gratis o alguna rebajilla porque los precios eran y son altos.Pensé en poner las tetas sobre la barra como hacen algunas chicas en los bares para lograr copas gratis,pero lo descarté por decoro.Sabía que con desplegar mi simpatía y amabilidad habitual,sería suficiente.Y lo fué, sacamos unos cuantos "cachis" gratis y....... bueno....ejem...........ella.........ejem..........eso lo contaré otro día...............o..................¡no!

   Toda la noche pasó sin mayores incidentes,pero llegó la hora de vuelta a casa y ahí se complicó todo.Cruzamos todo el barrio de gros sobre ruedas ( sí, lo sé... chiste fácil),pero llegamos al parquecillo de Zuhaisti y se me soltaron los cordones de mis AllStar.Paramos para atarlos y continuamos la marcha.Como íbamos cuesta abajo no noté nada,pero enpezamos a enfilar Duque de Mandas y cada vez me costaba más llevarla.Pensaba:¡joder,que flojo estoy!¡si no estoy cocido!¡vaya con la Txingurri,tanta inactividad le ha pasado factura!¡ésta se ha puesto como la Foquita Marisol!¡no voy a ser tan bruto de decirselo pero...!¡pues por mis pelotas que la llevo hasta casa sin pararme!¡la virgen,ésta va a matar a su madre haciéndola que la lleve a todas partes!Ella a su vez también pensaba que yo estaba bastante flojillo,pero por cortesía no decía nada.Cuando empezó la verdadera cuesta arriba era imposible controlarla,se me iba hacia la carretera.Yo cada vez sudaba más y más,ya sin el jersey,pero por orgullo me negaba a comentar nada o a parar,sólo sudaba y resoplaba.Por fín llegamos al portal,también en cuesta,y se dispuso a poner el freno.Entonces soltó un ¡uy! y yo pensé que tendría que volver al Jazz para recoger algo que se le habría olvidado. Eso no me hubiese importado mucho porqe así hubiera tenido otra oportunidad de babear con la morenaza,aunque mi pinta podría ser un pelín disuasoria. Pues no,lo que pasaba es que cuando arrancamos después de haberme atado los cordones ¡se le había olvidado quitar los frenos!¡la había llevado arrastrando desde allí!.Creo que dejé las ruedas lisas. La miré y fuí incapaz de decirle nada. Cogí la silla de ruedas,me la puse en el hombro y la subí hasta su casa por las escaleras mientras ella subía en el ascensor.Eso ya no me costaba nada porque me sentía como Hulk Hogan cuando se arrancaba la camiseta.La cara de su madre al verme era un poema.Le dije: ¡ahí tienes a tu hija! ¡yo me voy a tomar por....y a darme una ducha! y me volví a bajar por las escaleras.

   Aún pienso en las noches sin luna cómo vengarme..........

   Y,por supuesto,salvo del primer concierto que era de los Cherry Boopers,no me enteré de nada de los conciertos de ese día.Soy un borrego más.

Una Tarde de Lluvia

   Bueno.....es domingo tarde y está lloviendo.Por primera vez desde que empecé a escribir este bolg,lo hago sin haberme hecho una idea previa en mi prodigiosa cabeza.Sólo sé que me estoy aburriendo y tengo que entretenerme,porque si no me pondré a trastear y terminaré rompiendo algo.Creo que voy a hablaros de la lluvia. No soy meteorólogo ni nada parecido,tranquilos.Intentaré explicarme "a grosso modo".

   Pese a que mucha gente odia la lluvia,a mi me gusta.Te da la oportunidad de sentarte tranquilamente a leer,de pensar,de escribir,de tumbarte en el sofá bajo una manta para ver tu pelicula favorita o,incluso,de ordenar esos cajones que tenías abarrotados de papeles y recuerdos. También te da la oportunidad de ver todo con una luz diferente y desde un prisma distinto.La misma ciudad bajo la lluvia parece otra.Os animo a que un día lluvioso os pongáis unas botas y un chubasquero y visiteis vuestros rincones favoritos de la ciudad.Todos serán distintos,más tranquilos,de otra tonalidad,hasta te despertarán una cierta melancolía.Incluso puedes imaginar que eres el protagonista de una película mala de esas de ciencia-ficción en la que los alienígenas se han apoderado del planeta y tú eres el único ser humano que queda en una ciudad vacía (esto os recomiendo hacerlo mientras paseais por miraconcha bajo la lluvia, veréis cómo una zona habitualmente llena de gente,cambia drásticamente y te produce este efecto....)

   También creo que te conecta un poco más con el planeta.Estamos demasiado colgados de las tecnologías y del continuo ajetreo diario para darnos cuenta de lo que tenemos alrededor.Esos momentos de lluvia intensa que hacen que hasta la electricidad falle,nos recuerdan lo pequeños que somos y lo expuestos que estamos a las fuerzas de la naturaleza.Hace unas fechas fué mi cumpleaños y mis compañeros de monte me prepararon una "fiesta especial" para celebrarlo.Desde que dejamos el coche,empezó a caer una autentica tromba de agua.Fueron 13 kilómetros bajo una intensa lluvia,niebla,viento y barro hasta las rodillas que me hicieron cagarme en todos los antepasados de mis compañeros y darme cuenta de lo pequeñitos que somos.Aun así hicimos cumbre (aunque justo estuvimos en ella para hacernos las fotos de rigor y así poder ver mi cara de mala leche) y volvimos de una pieza,pero con la sensación de haber vivido un capítulo del Último Superviviente con el Bear Grills ese.Cuándo estás en medio del monte sin protección alguna,calado hasta los huesos y cubierto de barro,te das cuenta de lo que debían pasar los seres humanos hace siglos,o sin irnos tan lejos en la historia,nuestros propios abuelos cuándo tenían que trabajar en el campo o en el mar en esas condiciones,y piensas lo quejicas y acomodados que estamos llegando a ser.

   Ya sé que muchos pensaréis que vaya tontería, que donde esté un día soleado para disfrutar de las calles llenas de gente bulliciosa y con mil cosas que hacer,o de las playas,piscinas,merenderos y demás atestados de personas con ganas de torrarse y molestar al de al lado,que se quiten todos los días lluviosos del año.Pero yo no.

   ¡¡Anda mira!! para otra cosa que sirve......me ha mantenido entretenido durante un buen rato.
 

Las Orejas y el Rabo

   Este post se me ocurrió hace unos días cuando escuché en la radio que una corrida de toros había sido suspendida porque los toros habían pillado a los tres toreros,entonces pensé: vaya,por una vez ganan los toros.Antes de nada,he de decir que aunque no me gusten las corridas de toros y me parezca absurda esta fiesta,no me gustan las prohibiciones y respeto a la gente que sí,de hecho mi padre es uno de ellos que ha sido abonado todos estos años a las corridas de Illumbe y jamás le he dicho nada en contra.Como antes de emitir un juicio me gusta conocer de lo que hablo,estuve en cierta ocasión en una de ellas.Os voy a relatar "a grosso modo" esta curiosa experiencia.

   Hace muchos años tuve la oportunidad de asistir a una corrida de toros  en Illumbe durante la semana grande donostiarra.Tengo la suerte de ser un tipo versátil y conocer toda clase de gente,incluso los llamados "ñoñostiarras".Uno de ellos,"el Burbuja" es hijo de  un empresario que disponía de unos cuantos abonos para invitar a sus clientes y trabajadores.El otro es,simple y llanamente,un pijo de manual,alguien al que llamaron un par de veces guapo y se lo creyó tanto que llegó a hacer un curso de modelaje.Sólo llegó a hacer un anuncio para el PNV en unas elecciones y eso creo que lo podía haber hecho sin ser modelo."El Pavo Real" le llamabamos,creo que sobra más explicación.

   Una vez llegados pudimos empaparnos del ambiente previo.Mucha gente emperifollada y comentarios sobre la corrida,los toros,los toreros y muchos otros detalles que a mí se me escapaban.El "Pavo Real" estaba excitadísimo y me decía: ¡ ya verás como disfrutas,lo bien que te lo vas a pasar!y yo le miraba con expresión extraña. No había visto más que algún ratito por televisión y no me atraía el espectáculo. Buscamos nuestras localidades y,por fortuna,estaban bastante alejadas del coso.Empezó y no lograba entender nada ¿Cómo podía gustarle esto a la gente? le daban capotazos al pobre animal,lo conducían hacia un caballo que,afortunadamente, estaba protegido y un tipo regordete le clavaba una pica varias veces,incluso corregía el pinchazo mientras el toro embestía al caballo.Tras unos capotazos,dos ayudantes cogían unas banderillas y se las clavaban jugándose la vida,todo hay que decirlo.Después el torero cogía otro capote y lo seguía mareando mientras sonaba una música que me recordaba a mi abuela.Cuando se cansaba el torero o el público, cogía una espada y ensartaba al toro,con suerte una sola vez,pero pude comprobar que también había que repetirlo en varias ocasiones.Para terminar,salía otro tío con un cuchillo pequeño que se lo clavaba en la parte posterior de la cabeza.Si la gente consideraba que el torero lo había hecho bien,le cortaban las orejas y el rabo y se lo daban como trofeo,aunque en mi caso no ocurrió ( hubieran tenído que darselo al del cuchillo,que es el que se los cargó).Todo esto mientras el toro iba perdiendo bastante sangre y sin parar de mugir de dolor ¿Cómo se puede decir que el toro no sufre?deberían decir que no les importa mucho que el toro sufra, que les gusta esa "batalla" entre el toro y el torero y punto.Por suerte o por desgracia he tenido la oportunidad de estar en muchos sitios y en muchas situaciones y he de decir que nunca,repito,nunca me he sentido tan fuera de lugar.Parecía un extraterrestre al que acabasen de teletransportar y,por confusión, hubiese acabado ahí en medio.

   También he de comentar que tiene su parte positiva; te sirven alcohol a lo grande.He asistido a múltiples eventos deportivos o de otra índole y excepto en los conciertos ( que son como la batalla de trafalgar) a lo sumo te servían cerveza ( aprovecho para hacer un inciso y rendir homenaje a 13, el basket femenino no será lo mismo sin tí.Aún recuerdo ese duelo que presencié contra una chica negra que te doblaba en altura y envergadura a la que diste caña).Pero,volviendo a lo que nos ocupa,aquí podías tomar pacharán, whisky, cubatas o gintonics,lo que te apeteciese.Eso sí, si ibas al bar debías hacerlo entre que retiraban el cadáver del toro y salía el siguiente,además si tu sitio estaba alejado del bar,como era nuestro caso, y no te daba tiempo a volver antes de que saliese el siguiente toro,debías esperar a que lo matasen para volver a tu puesto.Por azares de la vida encontré a mi amiga punki trabajando en una de las barras.Fué mi salvavidas.Aunque acabé un poco doblado,pude disfrutar de la tarde.Pero me dió tiempo a escuchar una conversación que me dejó extrañado.Una señora de avanzada edad se quejaba de que le molestaba el sonido de la sierra mecánica que usaba el carnicero para despedazar al toro.No entendía nada.¿No le molestaba ver cómo iban cosiendo al toro con la pica,las banderillas,la espada,la puntilla ( me han chivado el nombre) mientras el toro se desangra y muge de dolor,pero le molestaba el sonido de una sierra que ni siquiera veía?Porque no le molestaba el ruido,sino el hecho de escuchar como despedazaban al animal ¡Si ya estaba muerto! En fín,una muestra más de lo contradictorio que es el género humano.

   No llego a entender que a esto lo puedan llamar arte.Arte es la Primavera de Vivaldi,La Persistencia De La Memoria de Dalí o  El Pensador de Rodin.Aunque hoy en día va un tipo,se graba en la cocina de su casa metido en un saco,con una máscara de cerdo ,se revuelca entre su basura y se lanza contra los electrodomésticos y te cuentan que si es una crítica contra la sociedad consumista que nos está alienando y tal.....y también lo llaman arte.Pues muy bien,las corridas de toros serán arte y lo que quieran,pero yo simplemente sigo viendo que a un animal le hacen sufrir sin motivo aparente para disfrute de unos cuantos.Quizás sea un garrulo,pero conmigo que no cuenten.Por supuesto,al "Burbuja" y al "Pavo Real" le dije que gracias pero que nunca más.Y no he vuelto a ver ni a asistir a un evento de estos.

Edinburgh Connection IV

                                                              EXTRA BALL


   Después de que muchos de vosotros suplicaseis y me sobornaseis con multitud de obsequios,he decidido concederos mi "extra ball".Es la historia de nuestra vuelta a casa.Muchos pensaréis que ¡bah! un simple vuelo de Edimburgo a Londres y luego otro hasta Bilbao y en casa para merendar.......nosotros también lo pensábamos,pero no es lo que ocurrió. Os lo contaré "a grosso modo"

   Había terminado la noche maldiciendo mi mala suerte y ,extrañamente, me desperté igual.Aún con las legañas en los ojos nos metimos en un taxi que nos llevó al aeropuerto de Edimburgo.Lo conducía un tipo muy dicharachero pese a que era tan temprano. Alucinaba con que no eligiesemos sitios soleados para pasar las vacaciones pero le explicamos que más que turistas nosotros somos viajeros y el clima nos da bastante igual.

   Una vez en el aeropuerto pasamos el control y ahí encontré el primer problema de una larga lista que nos esperaban en este día. Había elegido para el viaje unos pantalones largos debido al fresquete mañanero que impera en las islas (mi vestuario consistía en unos pantalones pirata y unos largos,tampoco tenía muchas opciones).El problema era que los botones de la bragueta,de los bolsillos laterales y traseros eran de tachuelas y el detector de metales era muy sensible.Primer sobiqueo mañanero por el segurata bigotudo mientras intentaba aguantarme los pantalones (sabéis la costumbre que tengo de llevar los pantalones demasiado anchos).Una vez pasado el control sin mayores apuros,esperamos a nuestro vuelo en la sala de embarque donde nos encontramos con un equipo escocés que,por el tamaño,debía de ser de rugby o de lanzadores de troncos,todos ellos con su kilt y sus latas de cerveza de medio litro en las manos,lo cuál nos sorprendió y nos hizo preguntarnos si se debía a que aún no habían dormido o ,más espeluznante si cabe,simplemente sería su desayuno.Para evitar cualquier tipo de contratiempo,dada nuestra propensión a ello,nos escabullimos rápidamente.

   El vuelo fue muy tranquilo y en poco más de una hora nos plantamos en Stansted.Trás recoger nuestro equipaje y como teníamos por delante casi 10 horas de espera ( vuelos baratos,ya se sabe) nos fuimos de expedición por el aeropuerto.En poco tiempo lo recorrimos y encontramos un txokito para instalar nuestro campamento. Pasamos la mayor parte del tiempo leyendo,El Búlgaro algún peñazo de libro de los que le gustan y yo la biografía de Fito Cabrales que me había regalado El Piojillo y que había guardado para este día concreto.Comimos alguna provisión que nos quedaba y después de dormitar en los asientos un ratito fuimos a pasar el control,otra vez....De nuevo me volvió a pitar el chisme ese y un agente que se tomaba muy en serio su trabajo me volvió a cachear¡¡¡en mi vida un tío me había sobado tanto!!!me metió la mano hasta entre el pantalón y el calzoncillo, ya estaba esperando que me diese una tarjeta con su número de teléfono y me guiñase un ojo pero debió darle vergüenza y me dejó pasar.Dimos unas vueltillas por el duty free y nos acomodamos en la sala de embarque.Entonces estalló una enorme tormenta.

   Por fin abrieron el embarque,fuimos por el túnel de acceso al avión pero como era un viaje barato,tuvimos que atravesar la pista bajo el gran aguacero.Al entrar en él me vino un olor como a queso quemado o a cheetos pero no le dí mayor importancia al ser un avión que acababa de llegar y creí que sería olor a "humanidad".Al poco de sentarnos comunicaron desde la cabina que había un problemilla con el avión y que teníamos que salir tranquilamente dando prioridad a los minusválidos, embarazadas,niños y ancianos.Al minuto volvieron a comunicarnos que saliesemos echando leches del avión sin siquiera coger el equipaje de mano,ni ancianos,ni niños,ni nada de nada,salvese quién pueda.Se había quemado el sistema eléctrico del avión.Como no hay que dejar que una inminente catástrofe aérea te robe una oportunidad de echar el anzuelo, preguntamos a las chicas de delante si era eso lo que habíamos entendido.Así era.Yo cogí la mochila del Búlgaro y él la mía y pusimos pies en polvorosa. Todo el mundo corriendo por la pista bajo la lluvia.Nos metieron de nuevo en el túnel de acceso y nos dejaron allí.No había ni una triste ventana y no podíamos ver nada,sólo oíamos las sirenas de bomberos.Llegados a ese punto ya únicamente nos preocupaban las maletas,teníamos toda la ropa y los regalos ahí y tal vez fuesen pasto de las llamas.Menos mal que podíamos compartir nuestros temores con las bilbainitas.Por fin nos llevaron a la sala de embarque y pudimos ver lo que pasaba.El avión estaba rodeado de camiones de bomberos y un montón de bomberos y operarios entraban en él.Ahí estalló el pánico, la gente se negaba a volver al avion,apuntaban su matricula en los paquetes de tabaco o donde podían para que no nos mintieran y nos volvieran a subir al mismo ( llegado a este punto he de recordar que esto ocurrió a principios de septiembre del 2008,veinte días después del accidente aéreo de barajas).Yo me ofrecí a prender fuego a una papelera y así fijo que no nos montabanen él.Nuestras amigas tampoco querían subir si no les daban valium o alguna droga parecida.Empezamos a llamar a casa para que no nos esperaran porque no sabíamos a que hora volveríamos y también para que no dijesen nada a nuestros padres ni a la novia del Búlgaro. Nuestros amigos y mi cuñada nos instaban a que no subiésemos en el avión,que ya nos buscarían billetes para otros vuelos.Así estuvimos varias horas hasta que decidieron que ese avión no podía volar.Tuvimos que explicar a mucha gente lo que decían porque nadie de la tripulación ni de las azafatas hablaban castellano. Nos llevaron por las entrañas del aeropuerto hasta una sala de recogida de maletas.Nos extrañó porque era la misma donde las habíamos recogido por la mañana.Efectivamente esa no era la sala y nos llevaron a la adecuada.Tuve un calentón y le solté un improperio a un segurata,de lo que me arrepentí de inmediato,no me fuese a dar una descarga o una paliza.Recogimos las maletas y nos mandaron a un hotel que estaba al lado.Yo ya estaba pensando en montar una pequeña fiesta en la habitación con las bilbainitas y las botellas de whisky que nos había recomendado Steve ( un inciso:hace poco estaba leyendo una autobiografía de Paul Auster en la que comentaba que bebía whisky OBAN,el que nos recomendó Steve,buen gusto tenía el pájaro).

   Llegamos al hotel y era el mejor en el que había estado en toda mi vida.Tenía diferentes salones y en el centro una barra con un botellero de unos tres pisos,en el que una chica estaba colgada con unos arneses y se elevaba haciendo cabriolas hasta coger la botella que habías pedido.La habitación era tremenda,muy moderna,con pantalla plana,todas las comodidades y hasta el suelo tenía calefacción.Dentro de todo teníamos una pizca de suerte.Nos bajaron a uno de los salones y nos dieron de cenar.Nada destacable,típica comida inglesa,pero agradecimos comida caliente.Se hizo muy tarde y nos habían citado muy temprano para meternos en el vuelo antes de que empezasen los vuelos regulares,así que mi fiesta se fastidió. Otra noche más durmiendo pocas horas y maldiciendo mi suerte.

   Nos despertaron de madrugada y nos mandaron al aeropuerto.Esta vez no quería jugarmela por si estaba mi amigo y me puse los pantalones cortos.Todo saldría bien así, o casi....En el checkin no encontraban al Búlgaro debido a que su apellido es un poco complicado y lo habían escrito mal,pero después de unos tiras y aflojas pudimos pasar.De nuevo en la sala de embarque.Ahí estaba nuestro avión chamuscado.Nos hicieron esperar más de una hora y por fin nos llevaron a otro avión. Dentro de él me las prometía muy felices;en un par de horitas estaríamos en Bilbao ¡que más quisiera yo! estuvimos sentados y con el cinturón puesto otra hora o más viendo como salía un avión tras otro. Todo el que me conozca sabe que tenerme así atado y sentado es muy mala idea, porque soy como un niño,me empiezo a poner nervioso y a dar por saco a todo lo que se mueve.Cuándo ya estaba a punto de desmontar el fuselaje,despegamos.Me puse el mp3 con el último disco de Fito y Fitipaldis porque no creí conveniente ponerme Metallica,Rammstein,System Of a Down o Linkin Park dado mi estado de animo.Durante todo el viaje tuvimos turbulencias, lo cuál incluso me acunaba después de las pocas horas de sueño en los últimos días.Pero al llegar a las proximidades de Loiu el traqueteo se convirtió en saltos de montaña rusa.Nunca olvidaré la canción que sonaba en mi mp3."Nunca lo escribí en un papel...",bote para arriba." Y nunca lo ha cantado mi voz..." ,bote para abajo."Y tú ahora me preguntas qué hacer...",miraba al Búlgaro." Que te voy a decir si yo acabo de llegar...",el Búlgaro sonreía nervioso."Dejame nacer que me tengo que inventar...",la gente gritaba."Para hacerme pez empecé por las espinas...",la señora del asiento de atrás vomitaba."La vida es algo que hay que morder...",miraba por la ventanilla y veía el cementerio que está al lado del aeropuerto."Y cada boca tiene un sabor...",¡mira Búlgaro! vamos directos,ni caja vamos a necesitar -bromeaba."Por eso siempre digo que no...",yo ni tan mal pero éste que tiene hasta la boda planeada...-pensaba."Perdona tengo cosas que hacer...",no te rias-le increpaba."Que aún me queda media vida...",¡que voy a hacer!sino podemos hacer nada-me respondía."Pa' encontrar la melodía..." ahora nos balanceabamos hacia los lados."Que te voy a decir....",por fin aterrizamos.La gente estalló en un aplauso para el piloto por su bravura.Ya en casa,vimos en las noticias que nuestro vuelo había sido el último en aterrizar en Loiu,el resto los desviaron a Vitoria.Y,aunque yo no lo tengo, entendí a las personas que tienen miedo a volar.

Ya sólo quedaba una horita en autobús hasta Donosti y,aunque nos temíamos lo peor,no se nos pinchó ninguna rueda,ni se nos averió el bus,ni pasó nada.Llegamos a la estación donde nos esperaba Gyntonio para llevarnos a nuestras casas.Nos fundimos en un abrazo y El Búlgaro y yo supimos que este viaje había sido una aventura digna de recordar y de contar.

 

Edinburgh connection III

                                                INTEGRANDO LA FAUNA Y FLORA



   Empiezo la tercera y última entrega de nuestras peripecias con nuestro segundo día en Edimburgo.Esta vez decidimos disfrutar de las maravillosas zonas verdes de la ciudad.Así pues,trás nuestro frugal desayuno y las oraciones matutinas nos encaminamos hacia el cercano CALTON HILL OBSERVATORY.Una especie de colina-parque donde se puede disfrutar de unas hermosas vistas de la ciudad y con varios paseos donde desconectar y respirar un poquito de aire.Subimos por uno de estos paseos animosamente (los más fieles recordareis que comenté que no era un sitio muy recomendable por la noche) intentando no molestar a la "fauna" que aún reposaba después de una ajetreada noche.Llegamos a la cumbre donde se abría una explanada en donde se encuentra el observatorio astronómico y una especie de replica del partenón.Dimos una vueltilla por allí,disfrutamos de las vistas de la ciudad e incluso,pudimos observar cómo había gente que aprovechaba esta zona para adiestrar a su perro.De pronto, en la lejanía divisamos otra colina:ARTHUR'S SEAT¡¡Ese seria nuestro próximo destino!!Bajamos la colina y callejeamos durante un buen rato por unas zonas muy poco turísticas pero curiosas a la vez hasta llegar de nuevo al palacio de HOLYROOD HOUSE,que esta al inicio de Hollyrood park donde se inicia la ascensión. ARTHUR'S SEAT es una especie de volcán apagado que dispone de una serie de agradables senderos donde puedes encontrar ruinas y hasta chavales jugando al fútbol, que te hacen la ascensión fácil. Una vez ahí puedes disfrutar de la mejor panorámica de la ciudad y alrededores ( sobretodo si pillas el ratito de sol,recuerda que el clima cambia cada poco tiempo).Sin duda un paseo que merece la pena.

   Después de "echar un bocao" y una pinta,decidimos visitar algo muy típico,los cementerios.Como os dije,Edimburgo está plagado de ellos,unos más pequeños y otros mayores.Pudimos comprobar la diferente percepción que se tiene de la muerte allí,realmente da la impresión de que están convencidos de que sólo muere el cuerpo y el alma continúa vagando por el cementerio eternamente.Dejaban numerosos enseres en las tumbas,llegamos a ver desde peluches,hasta camisetas y pelotas de cricket.También comprobamos como se hace negocio descaradamente de ello.El más claro ejemplo es el de GREYFRIAR'S.Para empezar,justo antes de entrar te encuentras una especie de discoteca-iglesia de lo más pintoresco. Entras y lo primero que ves es una tienda de souvenirs,no de tipo religioso con estampitas y crucifijos,si no de calaveras,fantasmas y similares.Das una vuelta y ves muchas tumbas curiosas hasta que llegas a una escultura de un perro que ,según se cuenta,estuvo en la tumba de su dueño hasta su muerte.Bobby se llamaba,creo recordar....De pronto,llegas ha una zona cerrada por una verja con un candado,en la que te indica que en esa parte se aparece el fantasma de Mckenzie (un temible abogado apodado bloody)y que solo se puede entrar por la noche en visita guiada,previo pago por supuesto.Seguro que alguno moverá unas ramas,colocaran algún jueguillo de luces y la gente predispuesta saldrá acojonada.Esto me recuerda a que también quisimos visitar la ciudad subterránea que construyeron para confinar ahí a los enfermos de la peste bubónica MARY KING'S CLOSE,se llamaba, y nos echamos atrás al ver lo que costaba.

   Dimos por concluido el día y,después de nuestra McEwan's de rigor en The black Rose y algo de picoteo,fuimos a hacer la visita habitual a Steve.Estábamos tranquilamente tomandonos el traguito,cuando aparecieron unos pumas ( los fans de Barney Stinson sabréis de que hablo).O lo que es lo mismo,unas cincuentonas en picardías y batas de guatiné que bajaron de las habitaciones con la excusa de tomarse un té. Parece ser que eran un grupo de amigas que dejaban a sus maridos en casa y todos los años hacían unas vacaciones juntas.Cuando empezaron a gatear por los sofás y a bailar sobre las mesas,decidimos poner pies en polvorosa antes de convertirnos en carne fresca para ellas....lamentablemente abandonamos a Steve a su suerte,aunque no pareció importarle mucho,la verdad.

   Para el último día dejamos la visita al castillo de Edimburgo.No voy a entretenerme mucho en esto porque me decepciono bastante.En la entrada aún estaban desmontando las gradas porque ese fin de semana se había celebrado el TATOO FESTIVAL,un festival de música folk,malabares, tragafuegos y demás disciplinas artísticas (o asi les llaman).Después de tragarnos una soberana cola ( que no fuego...) pudimos entrar.Todo muy prefabricado para los turistas,nada de la esencia del castillo,excepto alguna ruina y las celdas,lo demás era todo montado como para niños con muñecos y dibujillos a color.Lo más curioso fue encontrar el pequeño cementerio donde los soldados enterraban a sus perros y el cambio de guardia con gaitero incluido.A la salida compramos unas botellitas de Whisky recomendadas por Steve y algunos otros souvenirs.Acto seguido nos encaminamos a visitar DEAN VILLAGE, una antigua comunidad de molineros a orillas del rio Leith con unos paseos a la vera del río preciosos aunque un tanto descuidados, que te llevan hasta SCOTTISH NATIONAL GALLERY OF MODERN ART donde puedes disfrutar de cuadros de Miro, Picasso,Matisse,Dalí......y que al final de una campa enorme donde hay obras de arte hechas con el cesped,se encuentra DEAN GALLERY otro museo de arte moderno.Volmimos de nuevo siguiendo el cauce del río bajo la lluvia,lo cual era un tanto incomodo pero hacia que todo se viese mas bucólico, hasta nuestra zona de recreo,osea The Black Rose.Nos tomamos nuestra última pinta en Edimburgo y disfrutamos de las últimas horas en la ciudad.

   Fuimos a despedirnos de Steve pero no lo encontramos.Llegamos a temer que hubiese sido pasto de los pumas pero nos tranquilizo saber que era su día libre.Aun así nos tomamos nuestra ultima copichuela y nos dio tiempo a conocer a una chica de Newcastle que viajaba sola ¡mi única oportunidad de ligar se tenia que dar el último día! no podría tener peor suerte,teníamos que levantarnos tempranisimo porque nuestro vuelo salía a las 6 de la mañana y debíamos estar cerca de 2 horas antes,vamos que debíamos levantarnos a las 3 y pico de la mañana.Me sentía como el dibujo animado ese que siempre lleva un nubarrón encima descargando sobre el un chaparrón.Así terminé mi estancia allí, despotricando contra todo y todos y El Búlgaro partiéndose de risa.Menos mal que en unas horas estaría en casa y podría comer las patatas frías de la ama.

   O..........tal vez no!! tal vez esta partida aún no había terminado.Tal vez aún me quedaba una bola extra........Quizás nuestra mala suerte no había acabado aún........







 TO BE CONTINUED??

Edinburgh Connection II

                                                 DESMONTANDO LA CIUDAD



   Permitidme que antes de empezar con nuestras peripecias os describa "a grosso modo" la ciudad.Es una ciudad no muy grande,lo cual para mi es bastante atractivo,dividida en dos por las vías del tren,la NEW TOWN y la OLD TOWN.La New Town,como su nombre indica,es la zona mas moderna y la Old Town es la zona antigua donde se encuentran los sitios más pintorescos.Toda la ciudad tiene un aire místico y un tanto espectral. Las fachadas,por lo general grises o en tonos oscuros,casi siempre están cubiertas de humedad e incluso con algo de verdín producto de la lluvia.La climatología también colabora a darle ese halo de misterio,porque tan pronto hay un sol radiante como el cielo se ennegrece y se pone a llover como si no hubiese mañana,ejemplo de esto es que en todas las tiendas de souvenirs el producto más vendido son los paraguas a una libra.Algo que me encantaba era mirar las nubes.Son como las nubes de gominola,gorditas y esponjosas,como si tuviesen cuerpo,no como las de aquí que parecen el humo de un canuto.Esta plagada de viejas iglesias y en cada iglesia hay un cementerio,algunos realmente curiosos.En alguno de ellos incluso dicen que hay espíritus y puedes visitarlos de noche para comprobarlo,previo pago of course,en visitas guiadas.De hecho que una casa,castillo,cementerio o iglesia esté "ocupada" por un espíritu le da más categoría y más valor a la hora de la venta.Vamos que muy espiritual pero te sacan toda la pasta que pueden.

   Nos levantabamos temprano,en parte porque la falta de persiana no nos dejaba dormir,siempre el Búlgaro primero dada mi pereza innata.Se duchaba y bajaba a un súper cercano a comprar el desayuno y los viveres del día,mientras yo aprovechaba un ratito más de cama.Me traía un brick individual de leche y un muffin.A él,la verdad es que nunca lo ví desayunar, tal vez se desayunaba algún gato callejero,no se.Preparabamos los sandwiches y nos poníamos en camino.

   El primer día empezamos visitando el SCOTTISH NATIONAL PORTAIT GALLERY y LA NATIONAL GALLERY OF SCOTLAND,dos museos no muy grandes pero interesantes y más si los visitas con un licenciado en historia como el Búlgaro,para después encaminarnos hacia la GOLDEN MILLE que es una calle que une el CASTILLO DE EDIMBURGO con el PALACE OF HOLYROODHOUSE,el palacio donde veranea la Reina de Inglaterra, o algún caradura de esos,no lo tengo muy claro.Es una calle plagada de tiendas,pubes,casas-museo y otras cosas curiosas como los closes,que son pequeños callejones de un metro o menos un tanto siniestros ( sobretodo si vas de noche) pero con alguna agradable sorpresa. Es una calle con mucha vida donde siempre hay artistas callejeros y mucha animación. Empezamos por Lawmarket,que es una plaza medieval donde se venden verduras y lácteos.Visitamos GASTONE'S LAND,un edificio medieval que la planta baja era una antigua tienda y el primer piso era la vivienda de un negociante,pero como había que pagar y nos parecía un timo,no entramos (esto nos ocurrió en más ocasiones).De ahí nos fuimos a visitar la catedral de SAINT GILES,una iglesia bastante bonita pero que me sorprendió porque estaba prohibido sacar fotos a no ser que Pagases un par de libras para que te pusiesen una pegatina en el pecho( debe ser que la pegatina atenúa el efecto del flash en los cuadros y retablos) así que pagamos por uno y sacamos fotos los dos.Echamos el bocata delante del Parlamento que está justo detrás de la catedral. Después de comernos nuestro par de galletitas Digestive (era nuestro único vicio si quitas las cervezas y el whisky) visitamos diferentes casas-museo:JOHN KNOX HOUSE (la casa de un reformista), MUSEO OF CHILDHOOD ( lleno de miniaturas),MORAY HOUSE,HUNTLY HOUSE( museo de la historia de la ciudad),THE PEOPLE'S STORY (lo peculiar es que es una antigua cárcel) y WHITE HORSE CLOSE ( una antigua posada que es ideal para una peli de terror). Por fin llegamos al PALACE OF HOLYROOD en el cuál no pudimos entrar,por supuesto.

   Como ya bastaba para el primer día nos dispusimos a buscar nuestra "sede" y la encontramos ¡claro!Estaba en Rose Street,una calle peatonal en el centro de la New Town llena de pubes y tiendas que estaba cerca de nuestro hotelSe llamaba THE BLACK ROSE.Un bar heavy lleno de rosas negras ( obviamente) incluso enredadas en las vallas que separaban la terraza de la calle,calaveras, muñecos siniestros metidos en jaulas y un sinfín de objetos tétricos,donde podías comer diferentes platos incluidos vegetarianos y tomarte las más diversas cervezas,pero lo más curioso era que una vez por semana ¡¡¡¡hacían karaoke!!!!!.Nos tomabamos nuestra McEWAN'S y disfrutábamos del ambiente antes de pillar alguna guarrada precocinada y plastificada en el MARK&SPENSER'S para cenar e ir a tomarnos la última con nuestro amigo Steve,donde siempre nos esperaba alguna sorpresa.La primera noche no fue muy especial,conocimos a un pijo madrileño que nos contó sus vacaciones de alto standing ( como su viaje a Valencia para la fórmula 1),pero pudimos comprobar la extensa cultura musical de Steve,lo cuál me sorprendió¡un granjero y conserje sabía mucho más de música que la mayoría de gente que conozco!Solía poner algún disco o dvd de conciertos de los grandes mitos del Rock que nos amenizaba la velada.Ya cansados y aburridos del pijito y su conversación ( llegó a contarnos que se había dejado un dineral en un cinturón de Dolce&Gabbana y que yo no dejaba de mirar por ver si encontraba el botón para transportarlo en el tiempo) decidimos retirarnos a nuestros aposentos.

   Así termina nuestro primer día completo en Edimburgo,la verdad es que me siento como el Fraggel ese que andaba por el mundo y les mandaba postales contándoles sus vivencias.....




                            TO BE CONTINUED........

 

Edinburgh Connection

                                                        VIAJE DE GAÑANES




   Esta vez me sumerjo en una ardua y larga tarea, voy a intentar contaros "a grosso modo" nuestro viaje a Edimburgo.Como no quiero ser cansino y tan de moda están las trilogías (aunque para mi la única buena ha sido Superdetective en Hollywood ) he pensado en hacerlo de esta manera.Así pues,lo haré en tres capítulos.

   La historia empieza cuando decidimos hacer un viaje de despedida para nuestro amigo El Búlgaro antes de su boda.Fuimos El Doc,El Bonvivant,El Búlgaro y yo.Primero estuvimos el Londres una semana y después El Búlgaro y yo nos fuimos a Edimburgo. Nos despedimos de los otros dos un domingo por la mañana y aprovechamos que nuestro vuelo no salía hasta ultima hora de la tarde para conocer la zona de Ilford que estaba cerca de nuestro hotel,ya que hicimos una visita una tarde-noche y no nos pareció un sitio muy recomendable ( tuvimos un momentillo complicadete en un pub que ya contaré otro día ).Comimos unos sándwiches en un parque (nuestro alimento básico en estos viajes ) y a primera hora de la tarde nos dirigimos hacia el aeropuerto de Stansted para no tener problemas,o eso pensábamos.Pudimos tomarnos una pinta en el aeropuerto mientras veíamos el primer partido de la "era Guardiola'' entre el barca y el Numancia.Perdió el Barca en Soria 0-1 y le vaticinamos a Guardiola poco futuro en esto del fútbol ¡vaya ojo el nuestro! Después fuimos al check-in y ahí empezó todo.La amable señorita al presentar mi carnet me dijo que había un problema y que le enseñara nuestras reservas.Enseñamos el papel y lo encontramos,El Búlgaro había hecho la reserva con fecha de 24 de agosto y ¡era 31! El gañan había puesto para el vuelo a Londres y a Edimburgo la misma fecha.La broma nos costó 95 libras más a cada uno,lo cuál dejó nuestras exiguas arcas más vacías aún. Mientras más se mosqueaba él, más me reía yo y cuánto más me reía yo más se mosqueaba él.Por fin pudimos coger el vuelo y nos dirigimos a nuestro destino.Nunca había volado de noche ni en la parte trasera de un avión y la experiencia me gustó.

   Llegamos con el aeropuerto cerrado,serían las 10 de la noche y como no teníamos ni un triste mapa de la ciudad, cogí un par de revistillas de esas de publicidad de los locales y eventos más destacados para aprovechar el mapa que viene en las páginas interiores. Como tampoco sabíamos cómo llegar a nuestro hotel nos metimos en el único autobús que había por allí y que estaba a punto de salir.Nos llevó hasta el centro de la ciudad,a Princess street justo en medio de las dos towns ( conviene saber que Edimburgo se divide entre " Oldtown" y "Newtown" ).Nuestro hotel estaba en la "Newtown" así que nos encaminamos con nuestro mapita hacia la calle donde estaba.Calle arriba,calle abajo,vuelta para un lado,vuelta para otro,los dos con las mochilas al hombro y las maletas traqueteando por el suelo de adoquín. Los seguratas de los pubes nos miraban alucinados pasar una y otra vez por delante de ellos.Por fin ,y gracias a la orientación del Búlgaro, conseguimos ubicarnos y nos encaminamos hacia el hotel.Cuando me empané donde estaba,recordé que había leído que el parque del observatorio que estaba al lado del hotel no era una zona muy recomendable por la noche así que,trague saliva y no dije nada.Conseguimos llegar sin ningún contratiempo.Serían cerca de las 12 de la noche y sólo teníamos ganas de llegar a nuestra habitación y descansar por fin.Nada más lejos de la realidad.

   El hotel estaba en una de esas calles residenciales con casas de dos plantas y eran bastante antiguas,habían unido dos para montar el hotelito.Entramos y sufrimos el primer impacto.El conserje,que al parecer nos estaba esperando,era un escocés de manual.Enorme,pelirrojo, sonrosado,con los brazos tatuados y sin varios dientes ( vamos como Willy el de los Simpson pero sin barba y más grande aún ). Pese a nuestro escepticismo inicial resulto ser un tipo majisimo,muy servicial y nuestro mejor amigo en Edimburgo.Se llamaba Steve,pero no Steeeve como dicen los cursis de los americanos según él y sólo trabajaba por las noches,duante el dia era granjero en un pueblito cercano donde vivía.Nos explico todo perfectamente y nos dio la llave de nuestra habitación. Tras varias subidas y bajadas por las escaleras de la casa donde nos topamos con dos tíos que salían de una habitación, encontramos la nuestra.El Búlgaro entro directo al baño porque tiene la vejiga de un niño de 2 años y yo pasé detrás.Oh,no! no puede ser! exclamé. Sólo había una cama de matrimonio.Enseguida nuestra imaginación empezó a funcionar. Estamos en un hotel gay,decíamos.Claro! hemos visto salir a dos tíos de una habitación.Bueno da igual,que nos den una de dos camas y como si es el hotel de Psicosis. Otra vez con las maletas a cuestas nos presentamos en la recepción dispuestos a explicarle la situación. Steve se río de nosotros y nos dijo que él pensaba que los gays eramos nosotros, que había un error en la reserva.Otra vez,pero qué tipo de broma era esta.La reserva la había hecho el exnovio de una amiga de la prometida del Búlgaro y en vez de poner single-single había puesto double y eso que trabajaba en una agencia de viajes ( nota informativa: nunca,NUNCA pidáis al ex de nadie cercano haceros un favor,podría querer vengarse usandoos ). Por suerte Steve nos cambió la habitación por otra del edificio de enfrente,que pertecia tambien al hotel,sin coste adicional.La habitación,pese a ser bastante vieja y sin persianas ( cosa bastante habitual ) que sustitiamos por un parapeto formado por colchas y almohadones,estaba bien:sus dos camas,su baño con ducha,tele,armarios y la indispensable tetera.

   Así que después de un día tan ajetreado,decidimos tomarnos un trago con nuestro nuevo amigo y desde ese momento todo fue sobre ruedas en el hotel.O casi,porque desde entonces nuestro amigo nos presentaba a todos sus parroquianos del pub como "los gays españoles" y les contaba la historia con el consiguiente descojono general.Lo que no logré descubrir es si al Búlgaro le fastidiaba más lo de gay o lo de español.......

   Y esa fue nuestra llegada tiunfal.Hasta aquí la primera parte de la trilogía, si queréis saber nuestras peripecias y la vuelta a casa,no os perdáis próximas entregas.


                     TO BE CONTINUED........

 

Héroes en zapatillas de casa

   Todos tenemos nuestros propios héroes, gente a la que admiramos por sus éxitos, por sus capacidades o incluso por su dinero.Este no es mi caso. Nunca he admirado a nadie por esas premisas.Sin embargo si que admiro a los que yo llamo "héroes en zapatillas de casa".Es gente a la que la vida nunca se lo ha puesto fácil pero siempre han salido adelante con sencillez, honestidad, valor y sin hacer daño a nadie. Estos son los valores que a mi me gustaría tener y esta es la gente que me gusta tener cerca.Incluso tengo cierta desconfianza en los que todo les sale bien y nunca han tenido que trabajarse nada.Este es el caso que os voy a relatar "a grosso modo".

   Tengo la fortuna de tener un amigo de esos a los que quizás no veas todos los días,ni te vayas de copas con ellos,pero sabes que siempre que los necesites estarán ahí.Es músico y hace un tiempo se fue a Galicia buscando su sueño.Estuvo unos años y pese a que encontró buena gente también encontró la realidad del mundo de la farándula;caraduras,mentirosos,sinvergüenzas y algún que otro impresentable.Demasiado para una persona tan honesta e integra.Nunca intentó vengarse de ellos,ni siquiera luchar por lo que había ganado con su trabajo noche tras noche (a pesar de que algunos estábamos dispuestos a quemar algún camión).Simplemente los dejó de lado y siguió su camino.Después volvió y tuvo que empezar de cero,pero consiguió salir adelante no sin esfuerzo.

   Llegó el día de año nuevo y recibí una llamada suya.No le presté demasiada atención pensando que sería la típica llamada para felicitarte el año así que pensé en llamarle después de comer.Pero antes de poder llamarle volvió a llamar.Esa llamada me dejó helado.Empecé a decirle las típicas tonterías que se dicen en estos casos pero su tono me inquietó. Entonces me lo dijo.La noche anterior algún descerebrado (tristemente hay muchos) celebrando el año nuevo había tirado una bengala de salvamento y había quemado toda la casa.Mientras los demás estábamos comiendo las uvas y brindando con champán, él estaba sacando a su madre y abuela a la calle y avisando a los vecinos.En pocas horas habían perdido todo.Todos los recuerdos de una vida.Hasta lo más simple,como la maquinilla de afeitar.Me parecía increíble,mi hermano me había comentado algo pero no que era tan grave y,por supuesto,no me imaginaba que era su casa.Estaba destrozado y yo no sabía que podía hacer.Algo así no entra en nuestra cabeza y no podemos estar preparados,esas cosas las vemos en televisión y siempre parece que ocurren a miles de kilómetros de distancia.¿Cómo le podía haber pasado eso? además a él,que hace unos años también sufrió una tragedia del día de año nuevo.Ahora que estaba volviendo a reconciliarse con la Navidad.Era una broma macabra.Al día siguiente contacté con él y me sorprendió la entereza y el aplomo que desprendía,me pareció admirable la determinación con la que me decía que iba a salir de esta pesadilla.Si señor!! eso son pelotas y no las de Iniesta al meter el gol del mundial.

   Era emocionante verle contar,casi con lágrimas en los ojos,cómo se había volcado la gente en ayudarles y lo generoso que puede ser el ser humano en estas situaciones,pero también indignante cómo había sinvergüenzas que no tenían nada que ver con el desastre y que se aprovechaban de la situación rapiñando los objetos que las personas había donado con tanta generosidad.Parecía una película mil veces vista oírle contar lo sucedido aquella noche;cómo había sacado a su familia,como una vecina se negaba a salir cuando la llamaba a la puerta y los bomberos tuvieron que obligarla a salir poco después o cómo luchaban por extinguir el fuego.Pero todo era real,tristemente real.

   Ahora han pasado unos días,él sigue con su lucha y con la incertidumbre de no saber cual será su destino,pero ya le ha dado tiempo para descubrir quién es verdaderamente generoso,quién finge serlo,quién lo es con condiciones o quién lo es para poder echarlo en cara a la menor ocasión.También para darse cuenta quién esta a su lado porque toca,como si fuera una moda como la de dejarse barba y llevar camisas de cuadros,y al poco tiempo se habrá olvidado o quién está porque de verdad lo aprecia y seguirá ahí.Incluso para decepcionarse con personas con las que pensaba que podía contar y no aparecen.

   Esta historia aún no tiene final y mucho me temo que tardara en tenerlo.Pero tengo claro que seguirá adelante con entereza y honestidad.Espero poder contaroslo y poder reírnos con las anécdotas de nuestras aventuras siguiéndole con la orquesta como si fuésemos gruppies o de tantas otras historias vividas.

   Este ha sido mi pequeño homenaje en zapatillas de casa.

 

Rufo y familia

   Como me presenté voluntario para vigilar el manantial de "La Ampiuda",he tenido tiempo para recapacitar sobre un tema que tenía prometido tratar.Mi amigo Rufo ha sido padre por segunda vez hace poquito ( un inconsciente, lo sé) y le prometí que un día hablaría sobre los niños.Como suelo tener la fea y cada vez más en desuso costumbre de cumplir lo que prometo,paso a daros mi opinión "a grosso modo" ahora que ya se ha secado el manantial.

   Se puede decir que,en general,los niños me gustan.A veces bastante más que los padres.Debe ser porque soy igual que ellos ( o incluso peor) o porque con ellos todo es fácil y sencillo, no tienes que preocuparte de qué pensarán, no tienes que interpretar ningún papel,puedes confiar en ellos y nunca te van a decepcionar.O les gustas o no,si les gustas se rinden a ti y con cualquier cosa los haces felices y si no,lo dejan claro llorandote y no te tienes que preocupar más.

   Es una gozada verles dar sus primeros pasos,oírles sus primeras palabras,hasta ayudarles a servir su primera caña ( mi sobrino Lukas esta aprendiéndolo incluso antes de andar....).Más gratificante aún debe ser cambiarles su primer pañal,que te meen encima mientras los cambias,cuando se cagan de píes a cabeza,cuando te vomitan encima,vuestra primera noche en vela,vuestra primera noche en urgencias (esto suele ocurrir justo cuando has quedado con tus amigos par tomar unos tragos...), el día que te cortan las cortinas con unas tijeras o incluso el día que meten a tu gato en el retrete y tiran de la cadena,el día que se comen la tierra del parque o el entrañable día que descubren el fuego y sus múltiples aplicaciones( quién no ha rociado sus Gijoes con colonia S*3 y los ha prendido fuego o ha usado la laca de su madre como lanzallamas) .Sin duda,momentos inolvidables de nuestros pequeñuelos.

   Pero hay una clase de niños a los que no soporto,son esos sabelotodo que los padres adoran porque "parece una persona mayor".Realmente me dan miedo,son como el bebé de la película "Braindead".Te hablan como si lo entendiesen o supiesen todo y acabas esperando que en el último momento cambien la voz,giren la cabeza,pongan los ojos en blanco y te digan: esta noche será la última.

 Otra cosa que no soporto es la actitud de determinadas madres.Hay algunas que desarrollan una especie de habilidad o estado letárgico que les ayuda a no escuchar ni prestar atención a su niño pese a que el resto de personas a 10 metros a la redonda lo están oyendo y sufriendo.Ya puede estar berreando o sacandole los ojos a otro niño que ellas ni se inmutan,siguen tomandose su cafecito,hablando y enorgulleciéndose de lo sociable que es su niño.Solo parecen salir de su trance cuando el niño se ha rebozado en barro y ha destrozado sus zapatitos Geox pateando piedras.Entonces montan en cólera y al pobrecito le cae una bronca enorme por mancharse la ropa tan chic que le ha puesto mami....Joder!! que es un niño y se tiene que manchar,ponle un chándal y guardate la ropita pija para las fotos del álbum.La versión masculina viene a ser muy similar,con la diferencia que suele ser con algún evento deportivo de por medio.Van a ver un partido,una carrera o lo que sea con la excusa de que al nene le hará ilusión pero,a los 15 minutos el nene ya se ha aburrido y empieza a dar el coñazo a todo lo que se mueve.Pero su papi no sabe que existe hasta que meten un gol y le dice: mira Carlitos así tienes que hacer tú para retirar a tu papi.Y tú cabrón,lo que tienes que hacer es irte con tu hijo al parque a jugar al fútbol y no forrarte a cervezas en el bar.

   Pero qué sabré yo si,como me han dicho tantos y tantos padres modelos,no puedo hablar de ello si no he sido padre.....Tampoco he sido Obélix y puedo hablar del imperio romano.

 

La Nave Del ¿Misterio?

   La pasada noche de "Jalogüin" estaba un poco aburrido de restaurar coches antiguos,de construir acuarios curiosos,e incluso de ganar almacenes en subastas,así que me puse a ver el rollo este del tipo que pilota la "nave del misterio" junto con una señora.Bueno,lo de señora no sé si está muy bien dicho porque es de las típicas mujeres que pueden tener 25,35,45,55,o más y desde los 21 parecen ya señoras,además me desconcierta también que lleve corrector dental ( o tal vez,sólo sea una pareidolia como le gusta decir a ella).No es que me crea mucho estas historias (personalmente pienso que hay que tenerle miedo a los vivos,no a los muertos) a pesar de conocer desde mi más tierna infancia a un "muerto" e incluso de compartir viajes con un "zombie" .Lo que realmente me divierte de este programa es la capacidad para convertir una historia normal en algo sobrenatural.Intentaré poneros un ejemplo "a grosso modo".

   Esto sería una conversación típica entre dos jovenes ( preservaré su identidad para protegerlos del sonrojo):
Grajo-¡que pasa pollo!
Pollo-¡hombre grajo!que andas....
Grajo-echando una birrilla...
Pollo-pues pideme otra para mi
Grajo-buah!!vaya globo el otro día!!!
 Pollo-¿cuando?
Grajo-joe....la otra tarde que nos metimos la cervezada esa y nos fumamos la maria que te dió tu primo
Pollo-ah,si!!jeje....el día de la galerna!!"que morao.....si,si.....¿tambien se te fue la luz?
Grajo-pues que mal,me dió un blancazo y todo...así que no te descojones....
Pollo-no jodas!!!!es que la super-skunk es muy dura....
Grajo-ya te digo....flipe en colores,hasta el perchero me parecía un tío.... me entraron unos sudores fríos....pensaba que la espichaba....menos mal que me quedé frito y se me pasó
 Pollo-jajajajajajajajajajajaja,que grande!!!!
Grajo-serás cabrón!!!!

   Y ahora como sería la historia en la nave del misterio:
  "era una tarde cualquiera.Nuestro protagonista era un joven normal, que llegó a su casa después de pasar una agradable velada con un amigo.Habían estado tomando algún refrigerio trás haber estado en clase y haber hecho algo de deporte,como es habitual en la juventud.Al poco tiempo de estar en su casa,sin saber porqué empezó a sentirse mal.Todo le daba vueltas.En ese mismo instante,el sol que había brillado durante todo el día desapareció. Unas nubes negras lo cubrieron todo.Un viento huracanado se levantó haciendo temblar las ventanas.Incluso pareciese que podía arrancar de cuajo todos los arboles que se divisaban desde la ventana del comedor.De pronto,la casa se quedó a oscuras.Probó todos los interruptores y los aparatos eléctricos y ninguno funcionaba.Nuestro protagonista,pese a que cada vez se sentía peor,fué hasta el cuadro eléctrico para comprobar con estupor que todo estaba donde debía estar.Entonces fué cuando lo vió.Una figura espectral se divisaba al principio del pasillo,con cada destello de los relámpagos se hacía más real y cada vez parecía acercarse más a nuestro protagonista,hasta que se abalanzó sobre él. A nuestro joven le parecía estar viviendo una pesadilla,todo le daba vueltas,sudores fríos le recorrían el cuerpo,los dientes le castañeteaban y una extraña sensación de estar viéndose desde el exterior de su cuerpo se adueño de él. A duras penas llegó hasta su habitación donde se desvaneció presa del pánico.Ya por la mañana se despertó empapado en sudor,con las sábanas revueltas y con la sensación de haber corrido un maratón. Al salir al salón descubrió la ropa tirada por el trayecto hacia su habitación e incluso el perchero del recibidor estaba en el suelo.En ese preciso instante comprendió que había vivido una experiencia sobrenatural"



Vaya....tal vez necesiten otro guionista.....

Lori Meyers

   Hace unas noches,de madrugada, estaba escuchando un pintoresco programa radiofónico que se jacta de sólo tener un oyente ( mucho me temo que debo ser yo) y entrevistaron a un grupo llamado "lori meyers".Presentaban su último disco,del que no recuerdo su título pero sí el de un tema que interpretaron en acústico. Se llamaba "Planilandia".Esta me trajo a la memoria una vieja historia.Mucho tiempo atrás, antes de que una extraña maldicion familiar cayese sobre mi,salí con una TIA BUENA.Algo sorprendente en mí porque digamos que yo estoy según el baremo femenino entre "es súper majo" ( esto es: tienes muy pocas posibilidades a no ser que la acaben de dejar y/o esté muy borracha) y "es un amor" ( date por jodido,se liaria antes con el amigo ALF recién llegado de Melmac).Además es conocida mi falta de destreza y mi facilidad para meter la pata en este tipo de situaciones.Tristemente famosa es la anécdota en la que me las prometía felices con una bonita joven hasta que,trás hablar ella con un chico,le dije- ¿conoces al puto calvo ese de mi barrio?,a lo que ella contestó- el puto calvo ese es mi hermano Javi....
   No duró mucho,sólo hasta que me conoció de verdad.Era preciosa,morena de pelo rizado,ojos marrones con cierto halo de tristeza,pómulos bastante marcados,tez blanca que le daba un aspecto de "dama del renacimiento",sonrisa amplia que le dibujaba unos hoyuelos en las mejillas y un gracioso piercing en la nariz.De su físico no os diré nada,guarretes!!solo diré que ni le sobraba ni le faltaba nada,lo tenía todo en su justa medida pero,lo que más me gustaba era su forma de andar.No andaba pavoneandose,ni como si fuera a romperse,andaba sin darse ninguna importancia,casi parecía que se deslizase suavemente por el suelo.Únicamente tenía un defecto;un extraño gusto por el grupo musical ”the cranberries".Os lo recomiendo si lo que queréis es empezar a sufrir coulrofobia ( ale paquetes!! a buscar su significado).Sinceramente,no sé muy bien como sucedió, he de suponer que el maestro Cubalibre tuvo algo que ver.Después de intentar no meter mucho la pata conseguí que me diese su teléfono.Le mandé un mensajillo para tantear el terreno pero no pareció ir bien,así que le contesté que estaría haciendo un puzzle hasta que quisiese salir conmigo y que tenía uno de 10000 piezas.Eso pareció despertar su curiosidad y accedió a quedar conmigo.Y ahí empezó el martirio.Sé que todos estaréis fiplando (sobretodo los tíos).Para cualquier chico que no se peina ni viste a la moda,que no se depila y que,digamos,no lo contratarían para hacer un anuncio a no ser que fuese ese del oso que da abrazos,debería ser un sueño salir con alguien así. ¡Pues no! e intentaré explicaroslo "a grosso modo".

   En un principio piensas que va a estar genial,que vas a fardar un montón,pero nada más lejos de la realidad y, enseguida, se convierte en una condena.Allá donde vas todo el mundo la mira y luego te miran a ti como diciendo"que haces con ella gañán" .En cualquier establecimiento tienes que soportar que los tíos que os atienden tonteen con ella y te miren como si fueses el Yeti,o si vas a una tienda de ropa te tratan como si fueses su hermano o su amigo el gay.
   Si se te ocurre salir por la noche a tomar unos tragos aún es peor.Todos los buitres nocturnos intentan ligarsela sin importarles una mierda que estés junto a ella,e incluso intentan toquetearla delante tuyo,no sé si pensando que se van a enrollar con ella en tu cara.Tu mientras,pones una sonrisilla malévola y piensas en cortarle los dedos de esa mano tan suelta como hacen los Yakuza; sobre una mesa y uno a uno.
   Con sus amigos no es mejor la situación. Tienes que aguantar que te "hagan la cama" desde el primer momento y sobretodo su "mejor amigo"',ese que tú sabes que está loquito por ella aunque ella te jure y perjure que no ( no sabe que tu has sido "mejor amigo" unas cuantas veces...)hasta que una noche el figura se cuece, le declara su amor incondicional y ella te pide auxilio para que la saques del entuerto.
   Incluso recibes el desdén de todos los que antes pensabas que eran los tuyos,los " poco agraciados" que,lejos de alegrarse porque uno de los suyos ha triunfado,te insultan y se mofan de ti lo más cruelmente que pueden achacando vuestra relación a tu supuesta cuenta corriente o a su nulo cerebro.
   Ya para terminar,lo más dramático es conocer a su familia.Por supuesto,suele ocurrir el típico día que tu no te lo esperas y llevas puesta tu camiseta del "señor de las tabernas",vas paseando y te topas con ellos.Su madre te mira con una cara de estupor,debiendo pensar que su hija se ha dado a las drogas y para su padre simplemente no pasarás nunca de ser lo peor que se le podía acercar a su niñita.
   Así que cuando la notas un poco rara,le preguntas que pasa y ella responde "nada,sin más" y después de insistir logras saber que había mucho más, casi recibes con alivio la patada en el culo.

    Vaya......una cancioncilla si que da para mucho....
 
 

La Paletada Olímpica

   La verdad es que no tenía pensado escribir sobre esto pero la actualidad manda y se me han aflojado dos tuercas.Por fuerza mayor tuve la inmensa fortuna de tragarme la presentación de la candidatura olímpica.Por suerte,debido a una tormenta en Buenos Aires nos ahorramos el bochorno de verla entera ( yo creo que al encargado de emitirla le dio tal vergüenza que pisó el cable).Solo les faltaba ir con la boina y el cesto con los pollos.
   Primero salió el hijo de Samaranch,una decisión acertadísima porque su gran merito es ser el hijo de quien es.Luego salieron unos cuantos tarugos que no tienen tiempo de aprender inglés como hacemos los demás, será porque no tienen medios...Mención especial merece la intervención de Anita Botella que nos dejó para el recuerdo una gran frase "a relaxing cup of café con leche in the plaza mayor" y la cual cada vez se parece más al guiñol que la imitaba en el plus.También salió el figura de Rajoy,que simplemente está inmerso en mil líos de corrupción y su credibilidad está por las nubes....Seguro que si hubiese ido Bárcenas lo hubiera hecho mejor y si no,con unos sobrecillos lo hubiese arreglado.....Para terminar salió el principito, que su familia también es un hazmereir constante y que tiene por cuñado a un caradura olímpico.Seguro que los del COI se acuerdan de sus participaciones porque intentó llevarse la antorcha y hasta los aros...Además están los pequeños problemillas del dopaje en España con la ayuda de las autoridades.También salió la tal Teresa Zabell,esa que navegaba en barcazas pijas,que parecía la hermana de Carmen de Mairena. El único que me dió pena fué Gasol que estaría pensando dónde se había metido.Abrocharon la presentación con un vídeo supuestamente emotivo ,estoy seguro que mi amigo Kike y yo con una canción y cuatro imágenes hacemos un vídeo más bonito y currado.Yo creo que solo los votaron los cuatro abueletes que tienen un apartamento en Torrevieja.Estos del COI seguro que pensaron que iban a construir los estadios con plastilina y palillos.Estoy de acuerdo en que los miembros de este organismo son un club de vividores y mafiosillos del deporte,como también lo eran la semana pasada,el mes pasado o cuando se presentaron a Madrid 2012 y 2016.Lo que les jode es que no los han dejado entrar en su selecto club.
   Para aquellos que ahora estarán fumando en pipa por lo que estoy comentando,os recomendaría que os informaseis bien de lo que voy a escribir "a grosso modo" a continuación. Porque las Olimpiadas no son sólo el mes de los juegos.
   El deportista que más medallas tiene,David Cal,al cuál trás los juegos siempre le quieren poner hasta su nombre al peñón de Gibraltar,se ha tenido que ir a Brasil con su entrenador porque aquí no había dinero para pagarle y no se ha podido presentar a los mundiales porque no ha podido entrenar.Las chicas del balonmano, a las que se les llenaba la boca llamandolas "las guerreras olímpicas" han tenido que irse a jugar al extranjero muchas de ellas al igual que los chicos.Con las del basket pasa similar,hasta el equipo que ha ganado casi todos los torneos nacionales e internacionales ha desaparecido,pero este verano todos se hacían las fotos con ellas.Las del Waterpolo si quieren hacer algo se tienen que ir a Estados Unidos y varias se han ido o están a punto de irse(sí,ya sé que pensareis que conozco mucho sobre deporte femenino.Pues sí,soy un fiel seguidor sobretodo de cierta número 13...).Joel Gonzalez ,el último medallista de Taekwondo y los demás han tenido que pagarse el viaje ellos mismos para ir al campeonato de este verano,otros se tienen que pagar hasta los chandals.El tal Pirri,un esgrimista medalla olímpica,está compitiendo en Francia porque aquí tendría que entrenarse con la espada del zorro del disfraz de su hijo.Mireia Belmonte,después de muchos problemas, ha podido quedarse pero estuvo a punto de irse tambien. O Ander Mirambell,al que todos quieren rascarle la barriga por ser el único español que participa en Skeleton ( es como el Bosgley pero con una tabla en vez de un trineo) en los juegos olímpicos de invierno,entrenaba con una tablón con ruedillas en las playas de Barcelona hasta que pudo irse a entrenar con deportistas de otro país que le invitaron.Si hasta Maider Unda,que tiene que practicar lucha con los carneros del caserío, como no venda quesos no vive....
   Solo hablo de medallistas pero así están un montón de deportistas,por no hablar de los paralímpicos. Esos sí que tienen merito porque además de las deficiencias que tienen,han que buscarse la vida para poder vivir y entrenar.Para todos estos no hay fondos pero,para montar toda esta verbena y pegarse un montón de días en Buenos Aires a cuerpo de rey, sí.Encima la delegación española era la más numerosa,debia estar hasta el que dibujó la horterada esa del muestrario de chanclas.Que se dejen de teatrillos e inviertan en los deportistas que los chavales ya traerán las medallas aunque sea desde Wisconsin.Pero claro,ahora habrá que preparar la candidatura de Madrid 2024.......
   Para terminar,una candidatura que tiene como mascota a "Doraemon,el gato cósmico" DEBE ganar.Sólo espero que Nobita no se meta en problemas durante las olimpiadas......

¡A bailar!

  El pasado fin de semana mi 'cuñaica' me sacó de mi retiro espiritual y pude observar una subespecie humana :"los bailongos".No me refiero a los cuadradillos esos que salen en los programas playeros de la tele,bailando en las fiestas con leds y luces de neón,rodeados de zorritas hipermorenas y recauchutadas....( ¿esta gente existe de verdad? yo creo que son extras y que los llaman de los programas para que parezca que hay unos fiestones increíbles.....no puede haber tanto anormal por metro cuadrado). Tampoco me refiero a los figuras del Reggaeton, creo que cualquiera al que le gusta esa música con ese tipo de letras se califica solo.....("a ella le gusta la gasolina..."que me dejen una lata de gasolina a mi y verán de lo que hablo.Y ya sé que es vieja,pero es de la única que recuerdo la letra...).A los que realmente aludo es a los que bailan salsa.Esos si que son detestables y os explicaré por qué "a grosso modo".
   Hace unos años,creo que debido a varios programas televisivos,hubo un boom de gente como loca por aprender a bailar.Muchos se apuntaron a cursos de baile, las chicas porque les gustaba y los chicos por ligar.Desde ese momento,empezamos a sufrir la plaga de "bailongos".
   Seamos sinceros,el 95% de los tíos que se apuntan a un curso de baile es para ligarse tías y el otro 5% porque son así de "colgaos".A este pequeño porcentaje los respeto enormemente ,todos tenemos nuestras rarezas.Yo,sin ir más lejos,siempre llevo los calcetines del revés, pero eso es otra historia .....
   Se me hace difícil aguantar a esos guaperillas de tres al cuarto con sus camisas de cuellos anchos y desabrochados,pantalones ceñidos y zapatitos resplandecientes, mientras bailan y empujan a todo el mundo sin importarles si tiran la bebida o mojan y pisan a alguien. Deben pensar que están solos en el bar y les han dedicado la canción o creyéndose el alma de la fiesta y los más enrollados.¡¡¡Encima lo bailan todo igual!!! da lo mismo que sea heavy,bachata,reagge o una sardana.
   Estoy convencido de que muchas veces no se fijan ni con quién bailan ,extasiados con su propio baile.Lo peor del caso es cuando se fijan en la chica a la que llevas media noche "trabajandote" y la enganchan para bailar.En ese mismo instante sólo recorre un pensamiento tu cabeza...¿seré capaz de romperle la traquea sin moverme de la barra o tendré que dar dos pasos?Por si fuera poco,te miran mofándose de ti como pensando "estas jodido,ya te la he levantado".Y ahí es donde cometen el error.Se dejan llevar por la música y no se dan cuenta de que al final acaban por aburrir.Entonces cogen a otra y vuelven a bailar,bailar,bailar....y entran en un bucle sin fin.Para arruinar del todo la noche,tú te quedas con el marrón de la chica porque no sabes que decir (solo se te ocurren improperios sobre el tipo ese) o que hacer.Lo más probable es que ella quiera seguir bailando y tú que justo te sabes cuatro pasos que te enseñó tu prima para quedar bien en las bodas,pasas de hacer el ridículo y haces lo único que puedes hacer....darte la vuelta y pedirte otra copa....

Y...Alonso...¿como va?

  Ayer trás dos curiosos sucesos;un corte con una tapa de flan y una herida inciso-contusa con una taza de váter(dramático, lo sé...) me puse a reflexionar y llegué a la conclusión de que tengo el trabajo más complejo de imaginar.No es ingeniero de telecomunicaciones, ni astronauta,ni físico nuclear,no....¡es camarero!y os voy a explicar "A Grosso Modo" por qué.
  Necesitas múltiples aptitudes y conocimientos diversos.Desde la información más básica: horarios de trenes,buses...localizaciones de iglesias,farmacias, tiendas,etc...eventos deportivos o culturales de tu ciudad y alrededores,hasta la más compleja: política nacional e internacional, economía,legislación vigente en hostelería e incluso en otros sectores laborales y últimas tecnologías. Todo esto debes saberlo por el mero hecho de estar detrás de una barra,que tiene que significar como tener varias carreras y algún máster que otro.
  Es curioso comprobar cómo la gente quiere,además de que le a tiendas con simpatía y buen humor,que le soluciones sus dudas o curiosidades.Últimamente me estoy especializando en "nuevas tecnologías". Mi evolución fue la siguiente.Empecé desde la base,algo simple, arreglar relojes digitales,cambiarles la hora,poner alarmas...esas costillas.Continué con la telefonía móvil, desde apuntar números telefónicos,alarmas o borrar mensajes,hasta descargar aplicaciones,instalarlas o eliminarlas y explicar su funcionamiento (eso es lo más difícil) en los móviles de última generación.Y he terminado configurando tablets,e-books,i-pads y portátiles.Curiosa evolución para alguien alérgico a los ordenadores.Merece la pena destacar dos anécdotas sobre esto:
-Un hombre al que no conocía de nada me pidió una consumición mínima ( esto es un vino de 0.50€),se me acercó y me dijo que le había comentado un amigo suyo que yo le resolvía todos sus apuros con el móvil y si le podía instalar una alarma en el suyo....¡atónito me quedé!
-Una clienta me vino algo temerosa una tarde y me preguntó si le podía hacer un favor.Le dije que sí, entonces me sacó una tablet y me dijo si se la podía configurar.Pero lo mejor del caso era que el aparato en cuestión no era suyo si no del camarero del bar de al lado.....¡Eso es camaradería y compañerismo!
   También están los clientes que haya lo que haya en la televisión te preguntan¿cómo van?,¿qué ha pasado?o¿has visto tál o cuál?como si tu estuvieses ahí para ver la tele o pudieses ver todos los canales a la vez además de oír la radio,leer el periódico mirar las últimas noticias en internet y encima hacer el mejor café de Donosti.Un caso que me molestó bastante es el siguiente:
-Domingo veraniego,cuarenta grados a la sombra.Comedor lleno(unas treinta personas para mi solo).Reserva de seis personas que,por supuesto,llegan tarde después de estar en la playa cociéndose como cangrejos y de tomar los respectivos marianitos para terminar la cocción.Después de marear bastante con la comanda y mientras están con el jiji-jaja,se le ocurre al más jocoso de ellos preguntarme al verme pasar como una exhalación(tal vez fué por eso...)¿como va Alonso?Me detuve al instante. Intente poner mi cara de simpático pero creo que lo que salió fué una extraña mueca como la de "Dexter" cuando va a descuartizar a su víctima.Simplemente le dije:¿crees que estoy como para ver la fórmula 1?Y a partir de entonces,todo fué sobre ruedas,jejeje....
  Estos son unos pequeños ejemplos de lo complejo de nuestro trabajo,podría seguir horas y horas escribiendo anécdotas pero me da la impresión de que esto me está quedando largo,así que por hoy ya vale.Sólo quiero romper una antigua leyenda urbana.NO ES CIERTO QUE SEAMOS PSICÓLOGOS. De hecho,creo que somos nosotros los que necesitamos un buen psicólogo,incluso un buen psiquiatra....o escribir un blog